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cogido el lapicero está
la nariz tupida
mi mente se nubla
calígine de barro
trazo surco
en el pómulo rosado
olor a sangre
a humedad a
lluvia de tintero
se enreda un cíclope
en el pubis oscuro
de la amada
de la nada
una cabeza de
cebolla de
arcoiris
de almidón
amanece en la pestaña
de mi perro
el tiempo apolilla
la herradura
la hermosura
y una mesa
pensar rezar pesar
mantener en vuelo
la pluma
de un pollo broster
? ? ? … …
poseo voz suficiente
para permanecer callado
y este tórax
cada vez más lejos de mi
camisa
más distante
cada vez
de mis zapatos

(¿y las pantuflas?)


CÉSAR OLIVARES